- Relatos
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Ya pasaron 7 años. Carajo. Por estos días de Agosto se cumplen 7 años de aquél arranque de impaciencia en que agarramos un par de maletas llenas de chamarras pal frío,
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Ayer tomé un avión por la tarde. Llegué (creo) pasada la medianoche a darte un beso. A tomarte de la mano -y lo poco que quedaba de tu cuerpo-, abrazado por
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Capítulo VI. De batallas naranjas. Lo que pasa es que ahí, en la penumbra de las solitarias noches, uno también descansa los ojos, que son lo verdaderamente importante. Porque con qué
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Con los años vienen las sospechas (serán también los remordimientos), qué sé yo. Lo que sí sé es que los días sirven para enumerar los aciertos y –también- los desaciertos. Hay
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Te nos has ido, no al mundo ni a su gente sino a nosotros. No sabemos a dónde ni con quién o hasta cuándo. Pero los días ahora serán distintos -cómo
Mira hijo, trataré de ser breve, aunque sería bueno que te fueras enterando que tu viejo es un tanto testarudo y otro tanto melodramático cuando se sienta a escribir en el cuaderno. Un poco “dramas”. Vamos, que se me da la cursilería como a nadie. Qué horror. Para muestra el título remilgado que me acabo de inventar: “Somos las cosas que amamos”. Qué dramón, sí, de verdad que lo sé. Pero, qué le vamos a hacer hijo, es para darle emoción al texto. Te podrás dar cuenta. ¿De qué va esta película?. Te seré honesto, ¿vale?, que había yo ya
